1Co12.8 A l'un, par l'Esprit, est donné un message de sagesse, à l'autre, un message de connaissance, selon le même Esprit;

1Co12.9 à l'un, dans le même Esprit, c'est la foi; à un autre, dans l'unique Esprit, ce sont des dons de guérison;

1Co12.10 à tel autre, d'opérer des miracles, à tel autre, de prophétiser, à tel autre, de discerner les esprits, à tel autre encore, de parler en langues; enfin, à tel autre, de les interpréter.

***
1Co12.11 Mais tout cela, c'est l'unique et même Esprit qui le met en oeuvre, accordant à chacun des dons personnels divers, comme il veut.

***
1Co13.1 Quand je parlerais en langues, celle des hommes et celles des anges, s'il me manque l'amour, je suis un métal qui résonne, une cymbale retentissante.

1Co13.2 Quand j'aurais le don de prophétie, la science de tous les mystères et de toute la connaissance, quand j'aurais la foi la plus totale, celle qui transporte les montagnes, s'il me manque l'amour, je ne suis rien.

1Co13.3 Quand je distribuerais tous mes biens aux affamés, quand je livrerais mon corps aux flammes, s'il me manque l'amour, je n'y gagne rien.

1Co13.4 L'amour prend patience, l'amour rend service, il ne jalouse pas, il ne plastronne pas, il ne s'enfle pas d'orgueil,

1Co13.5 il ne fait rien de laid, il ne cherche pas son intérêt, il ne s'irrite pas, il n'entretient pas de rancune,

1Co13.6 il ne se réjouit pas de l'injustice, mais il trouve sa joie dans la vérité.

1Co13.7 Il excuse tout, il croit tout, il espère tout, il endure tout.

1Co13.8 L'amour ne disparaît jamais. Les prophéties? Elles seront abolies. Les langues? Elles prendront fin. La connaissance? Elle sera abolie.

1Co13.9 Car notre connaissance est limitée et limitée notre prophétie.

1Co13.10 Mais quand viendra la perfection, ce qui est limité sera aboli.
 
 

Il est venu, il a vu, il a vécu. Peut-être a-t-il compris ?
Comprendre, prendre avec, c'est dépasser à la fois la peur de vivre et le désir absolu de vivre. Double impasse !
Aurait-il vaincu ces deux abîmes de l'existence ?
Derrière eux, le Sans-Fond, comme un écran aux neiges éternelles.

Amour, comment prononcer ce vocable sans trésaillir ? N'est-ce pas un mot à déposer sur le bout de la langue comme une fraise des bois ? Mot fourmi sur la main d'une enfant sage.
Il a hésité longtemps avant de se risquer vers cette parole singulière, orchidée de la pensée. Sans doute n'était-il pas prêt ? Il faut tant d'années avant d'entrevoir la couleur et surtout l'odeur de menthe de ce sentiment.

Adolescent, il résidait dans l'amour frondaison. Il en sentait tous les parfums, toutes les variations de colories, mais, également, tous les bruissements, tous les arrachements. Le moindre à-coup le blessait comme une entaille dans un peuplier. La femme présentait ses étranges miroirs. Il s'y perdait. Sa beauté peuplait ses rêves. Il suivait sa démarche vers des contrées inconnues. Tout en lui était volcanique. Pourtant, dans chaque nouvelle éruption, une voix l'appelait vers le clair-joyeux.
Il a toujours su que le clair-joyeux caresse le sans limite et s'étaye d'une tranquillité fluide. Mais comment atteindre le clair-joyeux quand on se complait dans l'éblouissement ? Quand on regarde de tous les côtés à la fois ?
 Dans les premiers moments d'expérience, nous confondons si bien amour et passion, intensité et bouleversement. L'amour, c'est du saké. Nous avons besoin de rasades à la Coréenne. Nous nous croyons invincibles et certains. Rochers dévalant la pente du petit jour. Une épreuve du feu dans un paysage d'eaux vives. Nous tenons à l'amour comme un chien à son os. Inutile de nous parler d'autre chose. De nous inviter à la rencontre avec nous-mêmes. L'amour est ballon rouge et tout le reste, une lourdeur dont nous voulons nous délester pour monter vers le ciel.

La jalousie nous guette. La mine flottante flirte aussi avec le navire de guerre. Nous ne sommes pas encore désarmés. Nous n'avons pas encore pris l'eau. À peine avons-nous simplement desserrés un peu les poings. Nous regardons à l'envers, beaucoup trop vers l'intérieur. Dans une forêt, avec l'être aimé, le seul arbre qui existe, c'est elle ou c'est lui ! L'amour rétrécit notre champ de vision, transforme notre réalité en magie silencieuse. Toute pluie est ensoleillée. L'amitié est sous condition. Le travail, un support presque inutile.

Nous parcourons le monde avec les yeux de l'autre métamorphosé.  Tout voyage est à sens unique. Une seule direction : nous deux en équilibre sur un seul point. Parents, enfants, amis demeurent en filigrane dans le papier soyeux de notre vie infroissable. Toute contrainte qui nous éloignerait l'un de l'autre est une avalanche que nous évitons, si possible. Une unique concession à cet égard : celle qui nous réunit parce que nous tissons ensemble. Nous sommes du bond, comme dit René Char, pas "du festin, son épilogue".
Nos couleurs sont le rouge quand il fait sombre et le bleu quand le jour se lève. Nos parois sont solides, du moins nous le croyons. Mais elles sont de cristal multicolore, aussi fragile que musical. Conserver l'oreille du mélomane, jusqu'à la fin, c'est la beauté de l'amour réalisé. Un mystère, en ces temps de verres brisés !

Parfois un enfant naît dans ce miracle. Visage minuscule détaché de l'ombre. Une surprise éclatante comme une écaille au bord de l'eau. Un premier pont vers l'ancrage, mais qui le sait ? Ce n'est pas encore l'heure. Nous venons à peine de nous endormir dans la mousse du sous-bois. Il nous faut pourtant laisser le risque de l'étincelle, éviter d'être les pompiers du désir. Attention au carcan du programmable. L'horloger qui compte les heures prend le plaisir de la maîtrise et laisse l'amour toujours inattendu.

Pendant des années, il a vécu entre deux rives.
C'était du temps où l'Histoire semblait se désensabler. L'événement effilochait la morosité. Le rire reprenait sa place dans l'arc-en-ciel. La parole était un panier de cerises.
Il aimait cet écart. Un entre-deux qui interroge le stable et le mouvant. Un espace flottant aussi léger qu'une mantille.
Les rives changeaient mais la distance demeurait, presque parfaite.
Un jour il a voulu s'établir sur une rive très abrupte. Mais il a trop attendu. La nuit était si rapide. Elle n'a pas su lui dire "viens!", il n'a pas pu lui dire "oui!". C'est l'entre-deux qui l'a empoigné. Une blessure au-delà du cœur.
Elle était faite de la souche des grands fonds. Souvent elle surgissait avec le vent du large, immergée dans sa beauté. Terrifiante, dans son ivresse rocailleuse.
Ses amis avaient peur de son énergie.
Rien ne l'arrêtait, pas même la peur de mourir.
Un jour, elle a nagé jusqu'au racines de la mémoire. Là, elle a vu une page blanche. Tout restait à écrire.
Le bleu de ses yeux portaient l'ombre d'un village englouti.
Lui seul connaissait sa fragilité de coquelicot.
Elle ne voulait rien parce qu'elle demandait tout.
Elle laissait partir ceux qui souhaitaient changer de nuits.
Il se souvient de sa silhouette jetée au dessus du passé. Il revoit encore son élan, cette estafilade sur l'avenir.
Elle était zigzag. Elle était un coup de crayon de couleur rageur d'un enfant triste.
Elle renversait toutes les barques. Elle emplissait toutes les langues.
Avec elle, il faillit perdre sa propre voix. Il entendit battre son cœur. Il se redressa. Il vit le large à l'intérieur de lui-même.

Elle s'est mariée dans une obscure province.
Il est resté debout, en équilibre, sur la Tour Eiffel.
Un soir, il crut l'apercevoir, au loin. Il tressaillit.
Ce n'était que le minuscule incendie que crée la lanterne d'un voilier sur une mer presqu'en deuil.

Arrivé au milieu du fleuve, quel âge avons-nous ? Qui peut le dire, tant chaque destinée est singulière, faite de bois pur ; chaque épreuve sentimentale, une toile d'araignée dans la rosée ou dans l'incendie. Le temps n'avance pas comme un train de première classe. Il est lièvre ou tortue pour chacun d'entre nous. L'événement est ce taureau sauvage que seuls, quelques uns, savent attraper au lasso. Beaucoup succombent à ce petit jeu et passent à côté de leur vie.
L'amour au milieu du fleuve se fait péniche rassurante. Qui pourrait penser qu'un tel bateau puisse couler ? Il ne va plus aussi vite que cette bouée qui dévalait les torrents en amont. Il transporte tant de lourds soucis, tant de tragédies quotidiennes. L'homme qui a bien vécu dans ses sources peut apprécier le paysage sans remords. Il sait d'ailleurs que rien n'est vraiment stable, pas même la paresse du vent léger dans les feuillages. Dans son regard vers le fleuve, il voit se miroiter son visage d'enfant. Qui peut dire si un simple reflet, un instant, ne transformera pas de nouveau son existence ? Rien de moins assuré qu'un homme dans cet espace-temps. Est-il célibataire ou vit-il avec l'étrangeté d'un ou d'une autre ?

À force, ils se sont entendus. Dans le meilleur des cas, peut-être, compris.
Qu'est-ce qu'écouter en amour ?
Sans doute prendre le temps d'un regard sur l'abîme d'un silence qui ne trouvera jamais son mot pour le dire.
Sans doute une caresse au moment où l'on ne l'attend pas. `
Sans doute un sourire dentelé par la tendresse.
Un jour, elle a contemplé l'univers et il n'était pas avec elle, seulement à deux pas. Écouter la solitude qui jaillit  du véritable amour partagé. Sans elle, nous ne sommes rien, nous ne nous connaîtrons jamais. La solitude est le véritable château du sage. Au milieu du fleuve, déjà, nous en percevons toute sa rigueur et toute sa plénitude. Plus tard, nous saurons qu'elle est plus bouleversante et plus joyeuse encore.

Quelle tragédie quand la vie s'arrête brusquement, au milieu du fleuve.

Un jour, il a suffi d'une minute. Elle est tombée sans un bruit.
Devant lui un corps sans vie, des yeux qui restent murés dans l'immobile. Christian Bobin, lui aussi, se souvient de "la plus que vive" dont l'incandescence vitale vient de jeter ses dernières étincelles ; Paul Éluard, à la mort de sa femme Nush, écrit "Nous ne vieillirons pas ensemble/ le temps déborde".
On ne sait jamais ce qu'il faut faire ni ce qu'il faut dire devant la mort.
Nulle expérience passée ne nous renseigne.
Nous sommes toujours innocents face à l'impromptu de la mort. Tous les discours philosophiques paraissent de trop ou à côté. La poésie, seulement, constitue la dernière trame possible pour inscrire notre douleur et notre incompréhension.

Il lui a fallu du temps pour accepter réellement. Sans doute croyait-il que sa sagesse le sauverait plus vite. Erreur et présomption ! La sensibilité, lorsqu'elle est brusquement incendiée, ne connaît aucune eau miraculeuse, fût-elle issue des mains de Marc-Aurèle. Lui n'avait pas la chance ou l'illusion de croire aux pouvoirs des statues qui peuplent les églises du monde.

Le non-sens devient la Grande Muraille infranchissable. Inutile d'aller chercher du secours. Tout est à faire soi-même, au risque d'en finir.
Krishnamurti l'a compris. Dix jours pour faire le deuil de la mort de son frère Nitya. Dix jours d'inespérance radicale et de folie délestée. Dix jours à retrouver soudain le langage de la Terre-mère, oublié depuis si longtemps. Dix jours pour se regarder en face, comme un être humain sans entrave, sans projet mais non sans infini.
Pour lui, il a fallu presque cent fois dix jours pour laisser fondre dans sa mémoire le visage d'Agnès. Aujourd'hui, une eau claire s'écoule, avec parfois un reflet étrange qui vient du ciel.
 

Une femme l'a aidé, superbe et sacrifiée, bien sûr, comme un nuage qui passe  avant l'été, au dessus d'une montagne écroulée.
Elle ne connaîtra jamais toute sa reconnaissance.

Un jour, on s'aperçoit qu'on a vieilli. Ce n'est pas seulement à cause des cheveux blancs qui tombent sur les rondeurs du corps. Non, c'est une petite musique qui murmure dans les veines. Une légère tristesse dans le regard quand vient la nuit. Une paresse à saisir l'oiseau en vol. Une main qui tremble un peu sur le clavier d'un accordéon. Le cœur qui chancelle un tantinet en haut du chemin. Le nom qui s'est perdu dans les recoins feuillus de la mémoire.
Il ne fait pas partie de ceux qui cajolent leur corps comme une miniature chinoise. Il en prend soin à sa juste mesure, mais sans excès. Il accepte que son corps vieillisse dans l'épaisseur des années. Un moment, il a même cru que son corps avait rendu grâce et que sa sexualité s'était définitivement consumée à la vitesse d'une feuille de papier de soie. Il avait fait son deuil de ce plaisir évident. N'avait-il pas vécu dans la plénitude sans grillage de ses envies ?
Aujourd'hui, il sait que tout renoncement porte son miroir d'illusions. Rien n'est jamais perdu, seulement on ne sait pas toujours "voir" ce dont il s'agit. Un manque à être. Une épine dans le regard. Une lucidité trop tranchante.
Mais, surtout, une imperceptible distance qui s'introduit subrepticement dans la relation amoureuse et qui la mine en profondeur. Un jour, elle a dit un mot de trop. Un autre jour, il l'a regardée sans la voir. Tout à coup, le désir disparaît comme il était venu. Reste l'étonnement de demeurer encore ensemble, pour crever d'un coup d'ongle, une baudruche nommée solitude.
Pourtant, il ne faudrait jamais croire à l'impossible.
La preuve !
Elle est venue comme un myosotis sur un éléphant. Une rencontre inespérée avec Brindille. Une racine découverte dans du sable mouvant.